Le métèque est mort. Je vais pleurer…

Was haben wir uns besoffen an seinen Worten!

Avec ma gueule de métèque
De juif errant, de pâtre grec
De voleur et de vagabond
……..
Avec ma gueule de métèque
De juif errant, de pâtre grec

Et mes cheveux aux quatre vents.
Je viendrai ma douce captive
Mon âme sur, ma source vive
Je viendrai boire tes vingt ans.

Besoffen, ja, und grausam wie wir waren, lächelnd vergessen, den juif errant, den patre grec, den Georges, den Moustaki, den süßen Klang des Wortes „vagabond“, so voll Magie, wie seine Stimme. Aber er, der Métèque, hat uns gezeigt was ein taffer Poet ist: Er ließ sich nicht beirren und machte sein Ding, er zog es durch, bis ins „purgatoire“ …

Et nous ferons de chaque jour
Toute une éternité d’amour
Que nous vivrons à en mourir

So ist es, Georges. So ist es.
Je vais pleurer…

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