Ich hatte das nicht unzweifelhafte Vergnügen von Noro-Viren niedergestreckt zu werden. Man könnte es auch eine Magen-Darm-Grippe nennen, aber das klingt irgendwie Scheiße und zum Kotzen, und dies sind auch die nennenswerten Auswirkungen eines Noro-Viren-Niederschlags. Dieser Treffer fällt dich wie ein Blitz und du gehst zu Boden wie ein Boxer der den Hammer nicht kommen sieht, und sich nicht auf den Einschlag einstellen kann. Das ist fürchterlich beschissen. Und wenn du’s nicht besser wüsstest, würdest du glauben, dass du jetzt dran bist, lang vor der Zeit, aber da du es besser weißt, stehst du, besser gesagt, liegst du die zwei Tage durch, schläfst, döst, träumst irre, und versuchst den quälenden Durst zu bekämpfen, was am besten mit Cola gelingt, und liest dabei Maxim Billers «Der gebrauchte Jude», und freust dich darüber, dass einer deiner Generation ein solch klasse, hemingwaysches Prachtstück Literatur schreiben kann, klug, ein bisschen melancholisch, noch klüger, und wahr und kompromisslos und fern jeder Geschwätzigkeit. Der Beweis, dass kurze Romane einfach die besseren sind. Wie kurze, heftige Krankheitsanfälle. Oder wie Epikur sagte: «Ein großer Schmerz ist ein kurzer Schmerz.»
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