Die Rollos blieben unten, die Luft war bräsig
Tausend Fliegen tobten durch den Saal
ich gab ihnen einen aus, ein «Sauser»-Mahl
aber sie mochten’s, glaub ich, lieber käsig.
Die alten Dichter lasen, und auch die jungen Frauen
Die Alten hielten’s, wie ich beim Wohnung fegen,
leidlich schlampig, solala, und, meinetwegen
fragt sich, was ist Poesie? Und was ist Worte kauen?
Die Thurgaulady ließ die Frage offen
sind wir denn Kinder
oder sturzbesoffen?
Und das blieb letztlich auch die Frage
Dichter oder Zeilenschinder?
Die Antwort gibt’s noch dieser Tage.